其命维新

碧云天，黄叶地，秋日故园，阳光透过古树层叠的阴翳，在千年积淀的石砖路上点亮纷扬零落的尘埃，像是怕故园太过孤寒，贴心地为故园披上一件纱丽。风静后，银杏叶也停下了脚步，耳旁萦绕着最后一只寒蝉凄切的悲鸣。倘若你踱步在这样一个被残垣断壁包围的故园，大概会因其境过清，不可久居，便匆匆离去，但倘若多留步片刻，便能寻觅到一些非凡之事。

他佝偻着身子，弯曲的脊梁似乎难以撑起形如枯槁的残躯，但他的头却抬得很高，目光直指蔚蓝浩瀚的天空，浑浊的双眼炯炯有神，但眼里的湖泊却看不到一丝波澜。饱经风霜的双手托举着一支上了年头的竹笛，虽见不到上下翻飞的高超技艺，但每个音符，每个曲调，都如怨如慕、如泣如诉，对阳光映照下的残垣断壁倾诉着他的故事。你的到来似乎并没有什么不同之处，偶尔一只鸟驻足枝头，也会津津有味地聆听他的音乐，他不会因有人听曲而改变视线，只不过往后的日子里，多了一位站在他面前的少年，一双手放在身前。

没有高山流水，也没有浪潮奔涌，简单的音符循环却毫不单调，每一次奏响每一个音，都有着不同的情绪，时而化为秋风，扫落枯黄的枝叶，时而化为阵雨，沐浴每一种生灵，或许在专业音乐家的鉴赏下并不出彩，甚至可以称得上平庸，但少年好像听到了心灵的共鸣，只是站在那里，便什么都不愿想了。

一老一少，一笛一杖，还有几块掉落的墙皮，杂糅在一起，便是整个秋日的故园一角，每天下午，老者都会来这里吹笛，少年也会在壁下驻足观看。一开始，二者隔着十块青石砖，再过几天变成七块，一段时间后变成五块、三块，当二者的距离只有一块砖的时候，他第一次看了少年一眼。翌日黄昏，闭园之际，他擦干笛子，缓缓收起袋子，走向少年，递去一个和蔼慈祥的微笑，一只皱纹满布的手。少年心中波涛汹涌，千言万语堵在喉头，却一个音都发不出来，怔在原地，哼起他时常奏响的旋律。虽稚嫩青涩，但已有些许意境。他听着听着，眼里的湖泊中不断坠入音调的巨石，泪水如排山倒海般涌出，低下了头，在少年身旁坐了下来。

他生于上世纪三十年代，一出生，父亲便在抗日战争的烽烟中失去影踪，母亲含辛茹苦将他拉扯大。从小，他一心求读圣贤书，想要从中寻求到救国之道，可读了一辈子书，各种大风大浪见识得七七八八，心中也便退却了热忱。九十多年，他的故事化作一江秋水，在笛声中缓流向东，他坚信中余生终会有人读懂他的诗行，哪怕已近耄耋之年。

少年生于本世纪最初十年，一出生，就预知到自己未来的几十年，定要开拓出一番事业，但在十多年的摸爬滚打中，他变得实际，眼里也少了几分清澈和懵懂。但只要他走到这片墙角，听到悠扬的笛声，他便再也不用去想世事繁杂，而专注于当下。

周虽旧邦，其命维新。是故园倾颓的院墙，将老者与少年联系在一起，老者多了些宽慰，少年多了些信念。是历史汹涌的浪潮，将过去与未来联系在一起，过去多了份厚重，未来多了份意志，无论笛声、文化、甚至一个文明的传递，不都是一位始终歌唱的老者，坚守在自己的角落，等待新一代发现自己，读懂诗行吗？古老的周邦因代代士人而长存于世，厚重的文明因思想的接续而生生不息。

最后一只寒蝉凄切的悲鸣，在渐凉的秋风中隐入尘烟。最后一天黄昏，当夕阳余晖已点不亮哪怕一分尘埃时，老者与少年相扶走出故园。他们什么时候还会再见呢？或许明天，或许永远。